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Du sang partout. Deux femmes décapitent un homme. Artemisia Gentileschi peint sa rage après le viol.
1144. L'abbé Suger inaugure Saint-Denis. Les murs s'effacent, la lumière envahit la nef. Le gothique vient de naître, et avec lui une révolution qui va transformer l'Europe.
Comment transformer un bloc de marbre du Mont Pentélique en une déesse qui semble respirer ? Les sculpteurs grecs ont atteint une perfection technique jamais égalée.
1940. Quatre adolescents et un chien découvrent par hasard la Chapelle Sixtine de la Préhistoire. 17 000 ans après leur création, les fresques de Lascaux nous posent toujours les mêmes questions: pourquoi? comment?
Van Eyck invente la peinture à l'huile. Bosch peint l'enfer. Bruegel capture la vie paysanne. Les Flamands révolutionnent l'art européen avec des techniques secrètes transmises d'atelier en atelier.
Lumière dorée, détails microscopiques, noirs profonds. Les peintres hollandais du XVIIe siècle ont développé des techniques révolutionnaires qui fascinent encore aujourd'hui.
Descendez. Encore. Plus bas. Rome, 20 mètres sous terre. Dans ces galeries obscures où reposaient les premiers martyrs, se forge l'iconographie chrétienne qui dominera l'Occident pendant quinze siècles.
79 après J.-C. 24 octobre. Midi. Pompéi. Ville prospère campagnienne de 20 000 habitants.
Pompéi. Villa des Mystères. Vous marchez dans atrium. 79 après J.-C. Vésuve n'a pas encore enseveli ville.
Midi. Soleil au zénith. Vous entrez dans cathédrale Notre-Dame de Chartres. Dehors, 30°C, lumière blanche aveuglante.
New York. The Cloisters. Salle médiévale silencieuse.
Vous tenez une feuille de papier de riz. 30 centimètres sur 50. Blancheur laiteuse, texture légèrement granuleuse.
Venise, Biblioteca Marciana. Salle des manuscrits précieux. Vous tournez la page d'un livre de prières flamand du XVIe siècle.
Il y a un mensonge qu'on vous a raconté. Le Moyen Âge, ce serait chevaliers, princesses, cathédrales.
Il y a des livres qui défient la raison. Le Livre de Kells en est le parangon absolu.
Il mesure 29 cm sur 21 cm. 206 pages de vélin. Chaque page vaut plus qu'une maison. Vous ne pouvez pas le toucher. Au Musée Condé de Chantilly, il repose sous verre. Une fois par mois, les conservateurs tournent une page.
Un adolescent vous regarde. Torse nu, couronne de vigne, coupe de vin tendue. Bacchus, dieu de l'ivresse. Mais quelque chose cloche. Les lèvres sont trop rouges. Les fruits pourrissent. C'est troublant.
Il existe des tableaux qui vous attrapent comme un voleur dans la nuit. La Diseuse de bonne aventure de Caravage en fait partie. Peinte en 1594, cette toile révolutionnaire capture un crime en train de se commettre sous vos yeux.
Un homme entre dans le musée. Il lance de l'acide sulfurique sur le tableau. Puis il le lacère au couteau. Danaé, chef-d'œuvre de Rembrandt, est détruite. C'est 1985.
Il y a des tableaux qui vous laissent sans voix. Le Jardin des délices de Jérôme Bosch est de ceux-là. Trois panneaux peuplés de milliers de créatures hybrides, d'hommes nus chevauchant des animaux fantastiques, de fruits géants.
Il ne voit presque plus. À soixante-quinze ans, Claude Monet est en train de perdre la vue.
Imaginez un atelier parisien en 1739, où la lumière hivernale filtre à travers des vitres givrées. Sur un chevalet monumental, une feuille de papier bleu-gris attend, tendue comme une peau de tambour. Maurice-Quentin de La Tour, vêtu d’une redingote élimée, tourne autour de son modèle avec la concen
Il est minuit passé lorsque Dominique de Menil pousse pour la première fois la lourde porte de bois brut. L’air est épais, chargé d’une odeur de cire et de pigment à l’huile. Devant elle, quatorze toiles monumentales, drapées dans des nuances de noir profond, de pourpre sang et de marron terreux, se
Elle émerge des flots sur un coquillage. La Naissance de Vénus marque le retour triomphal de la beauté païenne dans un monde chrétien.